Colecciono pieles, la mía estalla, no alcanza

Escribo sobre cuerpos, eternos y olvidados.

Los sueños no tienen imágenes o no existen.

Y por las noches el sol ilumina tanto.

Y solo queda el viento, en el viento no hay figuras, tampoco palabras...

Ni despedidas

Y corro tras lo que siento, siempre llego tarde, cansado.

No hay solución a mis herencias.